Te propongo festejar las Lupercales.
Corrés a casa a inaugurar la costumbre. Ayer inauguraste una vos en la que soy la única beneficiaria. Hoy te convidé una fiesta pagana de lobos, brujas y delicias.
Así construimos nuestros mitos: comiendo milanesas fritas con la mano mientras adoramos al Lobo.
Salvajes del aire acondicionado que aprenden de nuevo a festejarse.
Te reís sentado en el piso de que no tengo mesa y me río de que meter los dedos en tu plato no representa un peligro para mí.
Mañana diremos que tenemos historia, que no freímos milanesas desde el año pasado y planearemos vitel toné para junio.
Después de dos décadas el conjuro funciona. Yo propongo aullarle a la Luna y vos aullás muerto de risa. Vos proponés instaurar un nuevo impuesto: "el único que tiene sentido. Un impuesto sólo para vos." Y yo compro sidra con las ganancias.
Mañana sólo seremos estos átomos de historias, los galimatías que embrinco para hablar de vos, las libélulas en mi heladera, las palabras que usás porque son mías, los camarones de mi vieja y esta tarde escuchando los Redondos.
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